¿El fin justifica los medios?

No.
El fin justifica los miedos.

No eterno

Te estoy pensando.
Como un enigma.
A solas y sin efluvios,
ni alcohol,
ni drogas,
ni antidepresivos.
Pues no hay depresión sino cumbre borrascosa.
Te estoy pensando.
Como un problema matemático
irresoluble
porque para mí las cifras
son una terrible secuencia
de consecuciones.
Te estoy pensando.
Y no como aquellos años
de la melancolía y la juventud ganada
o el prevalecer de mis armas,
sino como el fundamento
de lo inmutable en el largo plazo
hacia una nueva derrota
en el final variable
de este poema.

Variaciones

O de la condición,
de la estirpe,
del género.
Sabemos qué vendrá después
porque ya ha sido antes
no en nosotros sino en ellos
que no son distintos por pertenencia
sino por lo coetáneo
que no es más que una marca distintiva
en el calendario.
Por eso no hay excusas
ni valdrán las atemperaciones.
Yo no he venido aquí por la diplomacia.
No he llegado hasta este lugar
para regresar al origen.
Únicamente me puede la impudicia
de ver hasta dónde llegaremos.
Los límites, que también son un juicio justo
aunque deshonesto.
Me puede la curiosidad de ver
cuánto creces y hacia dónde
ahora que no hay una sombra tan alargada
en la ficción,
una sombra tan triste y acomplejada
en la historia,
y una verdad tan irreprochable
en la sombra.

No call

Detrás de
la no llamada, la no venida,
la no respuesta, la no palabra,
la promesa incumplida,
se encuentra el sí más imperativo
de la última oportunidad,
de la última condición primera
de amar.
No se trata de un juego
sino de la triste conducta humana.

Hace 10 años

Sombra de mis manos
sobre la triste historia
dos corazones
deshilachados

Somewhere over the rainbow

algo me salvará
algo me salvará
algo y no alguien
me salvará.

Fear made free

Mi miedo no está solo en el mundo.
Ni es el único miedo, ni el peor.
Pero es mío y me acompaña los días
tristes como este
de abandono
y saudade
y lluvia recíproca entre iguales
cuando le pongo nombre
de animal de compañía
y le alimento con fragmentos
del pasado y arrojos de decir
o vislumbrar el horizonte de sucesos
más cercano al horizonte de vivencias
que sueño.

The world is full

El mundo está lleno de hombres mejores que yo
más comprensivos
más atractivos
más inteligentes
más intrépidos y valientes
más generosos en la entrega
más honrados y capaces
más trabajadores y constantes
más conscientes de sus posibilidades
y límites.
Y es terrorífico
pero no más allá de saber
que también el mundo está lleno
de mujeres mejores que tú.

Parasiempres

Todo serán contratos
figurados y figurativos
recursos y cláusulas
matrimoniales o pseudolegales.
Nadie nos salvará de la inquina.
Para la decepción
el amor no recurrirá sentencia alguna
y no será amor por definición sólo contexto,
(contrato o constructo).
No dejarse llevar; el mejor recurso procedimental
no romperse el alma de gritar el abandono;
una técnica experimental de la terapia
en el grupo de amantes alcohólicos despechados
y anónimos, que bajo los influjos
de quién sabe qué clase de conciencia salvaje
y antisocial rompimos aguas en esta especie en extinción
que ahora nace rumbo definido
hacia lugares innombrables del estado de ánimo
más cercanos a la condena y el olvido.

Me gustan sus manos

Me gustan sus manos
casi podría decir que las amo
intensamente
¿hasta dónde enamorarse de unas manos
conlleva aceptarlo todo?
el alma
la prófuga sonrisa
del establecimiento de miradas
a un coste aceptable.
Y la marcación por voz
comienza a ser un ritual litúrgico
de pulsiones y preseminalizaciones
que ya forman parte del imaginario
y del catálogo de traiciones
que tantas veces inclinó
la balanza.

Textos pretendidamente poéticos

Versos impropios
para un año de enseñanzas.
Sólo me queda escribir.
Lo que una vez fue la regresión
ahora es la práctica sodomita.
He descartado las líneas más bellas
aviesamente avanzo a través
de las enemigas.
He pasado de amante consumado
a avezado consumidor de misoginia.
Rebajo mis pretensiones últimas
que han de ser primeras.
Enmudezco las facciones ocultas
y el currículo.
Soy pretenciosamente normal
desbrozado el plan de la locura
esbozado el fin de la poesía
a las alturas.

Versos impropios

El amor no se evapora
y juega al descarte,
al desquite,
al despiste.
Pues no hay conciencias
ni condiciones
de exclusividad.
Esto ya les habrá pasado a otros
no hay un archivo documental
de memorias y actuaciones.
El amor no se evapora
a temperatura ambiente
y ya vendrá otro
a modo de excipiente.

Si cierras puertas se abren ventanas

Y miro por una de ellas
pero no es la del autobús
que aquella vez me llevaba
de vuelta.
He puesto la bicicleta en venta
para evitar las escaladas
y los descensos precipitados.
He puesto mi tiempo en venta
y aparece en stock limitado
e incluso una muchedumbre dispuesta
y varios reventas subiendo el precio
de las entradas.
Si cierras puertas se abren ventanas
y escapar ¿por dónde?

Nobody touch my soul

Nadie toca mi alma
no hay tanta altura
ni deseo
de fundación de un imperio
ni del estatuario.

Sinceridad equivale a fracaso

Me voy a sincerar;

"Yo te perdoné, pero mi corazón no olvida"
Es falso, ni siquiera yo te perdoné.
Y mi corazón no te olvida.
Pero es demasiado tarde para una confesión
y demasiado pronto para la ejecución.
Aun hay funciones por desarrollar en la memoria
format: C
comandos avanzados indican errores irrecuperables
en C:\Documents and Settings
algunos virus en
\Mis documentos\Mis archivos recibidos
y sobre todo, demasiados archivos en .jpg
que es mejor eliminar
aunque peligrosos por encima de todos los demás,
aquellos con formato .txt
o Documentos de Microsoft Word.
Por su alto contenido en promesas incumplidas
y por su escaso nivel de sinceridad que equivale a éxito
en esos casos.

Ya no me voy a seleccionar

Publicaré cualquier texto.
Responderé a cualquier llamada
de número oculto o privado.
Dirigiré mis ojos hacia los primeros
medianamente competentes que me desafíen.
Entraré en conversaciones con desconocidas
sin miedo al ridículo
o a las imprecaciones.
No obviaré las indirectas ni las confrontaciones
o los dobles sentidos o los rencores,
palabras fuera¡
poemas dentro¡
proclamas nuevas¡
mujeres bellas¡
un vacío alrededor de la selección.
Ya no me voy a seleccionar
tampoco hay rimas ni mujeres
tan dispuestas.

No digo que no pero...

Un día será inútil
y de nada valdrá una antología inédita.
No es ansia de reconocimiento,
es la huida de la palabra fracaso.
Ese día no haré minimalismo poético
o poesía del silencio,
simplemente hundiré un poco más mi cuerpo
en el sofá, encenderé la televisión
y me transmutaré en simple mortal
para dejar de pertenecer a la especie
y ser feliz un corto tiempo.

Hay ganas

de mandarte al carajo,
no te creas.
Son demasiados años como para andar con rodeos.
De hecho lo haré sin miramientos
pues no me importas un carajo, o quizá
algo menos.
No miraré en todo el día el móvil,
la policía no me preguntará por mi coartada,
no nos encontraremos por casuística del destino
porque no hay ni 350 gramos de amor en esta historia
devaluada. Porque no entiendo las reglas del juego
y hace tiempo que me amonestan
por faltas leves y alguna expulsión
con sanción incluida
por exceso de fuerza en las acciones
por exceso de romanticismo en las formas
por exceso de equipaje en el historial.
Defectos de forma ineludibles
si sólo tienes ganas de decirme que;
"Hay ganas únicamente de follar".
Coincido en el diagnóstico
pero no sé tratar la enfermedad.

Puto

No por escribir puto o puta
se pertenece a un sindicato
de poesía más auténtico.
Lo que está claro es que visualmente
impacta el doble.
Como tu cambio de look
y esa falsa seguridad en ti misma,
o la cadencia de las frases en mentira
que deconstruyo con un poco de hidrógeno líquido
en la gastronomía de autor en que se ha convertido.
O en el escaparate de belleza de a diario,
porque ahora estamos en el mercado.
Pero marcados como por un halo de producto con tara,
defectuoso de fábrica.
Demasiado tiempo en la reserva,
demasiadas metáforas para hoy.
Puto primer día de invierno sin frío
puto primer día de echarte de menos
sin echarte de menos.
Sólo que no hay nadie al otro lado
de la línea telefónica.

Tonight

Demasiada bilis
demasiadas fotos en el cajón
demasiadas horas a la intemperie
demasiados sueños imposibles
demasiados poemas de mierda
demasiadas conversaciones a la papelera de reciclaje
demasiado todo
y ninguna vida en adelante
sólo una línea en el horizonte
y este puto poema recordándome
que ya nunca jamás volveré a estar allí.
Y esta bien así,
porque siempre tendré el recurso fácil
del victimismo, del reproche,
de la caja de pino para el valiente,
de todos estos nombres de mierda
para el recuerdo en la sinopsis.

¿Y si...

también tú me mentiste?
Y no era la comprensión del texto
sino la belleza.
¿Y si no había mensaje subliminal?
Sino únicamente exabrupto violento
para mitigar el daño.
¿Y si conviertes poesía en silencio?
¿Poema en soledad?
Y las letras desfiguradas no obedecen
al valiente sino al consciente...
¿Y si de tanto juzgar
se hizo juicio sumario
sin pruebas concluyentes?

(¿Y si me pego un tiro poético
salpica?)

Piropo del mes

Bella flor admira con estupor lo que escribo
con tal de llevarte a la cama
o al olvido.

Repudio

Yo ya no sé de letras.
Me enfrento a cifras interminables que quieren en la guerra
y en el amor. Aunque haya reglas.
Tantos tristes en el objetivo, yo, únicamente deseo mi dinero, cogerlo y huir.
No hay más prostitución que aquella inánime en la despedida.
Esta obsesión por las bases, militarismo en auge.

También me preguntaría a mi mismo qué significo, por qué pertenezco.
O que incumpliendo algún punto acerca de lo soez,
no alcanzase a los demás en la crítica.
Y más aún, escribiera estupideces en un poema con preclaros signos de tensión.
Pero si luego me juzgan y se elige el jurado;
¿Qué hay de poético en eso? ¿Qué de improvisación?

He contado 40 páginas a 200 títulos,
eso hace una cifra cercana al imposible,
pero también nos dijeron que no había mujeres maravillosas para tantos.
Aunque ella me eligiera de cualquier modo.
Entonces el sistema o ellas repudian sistemáticamente.
Envié otros formatos en otros tiempos, otros silencios, yo era diminutivo entonces y comprender el fracaso fue abandonarlo todo.
Si ahora denuncio las irregularidades de este mundo es para prometerme que aunque participo, al menos lo hago desde el renuncio.
Sólo quiero el dinero e irme, no deseo permanecer intacto, es imposible.

Que no haya un amor mejor que me inspire; aplausos,
que la injusticia sea una injerencia continua en mi futuro,
renuncio a ganar si debo sobrevolar cadáveres,
renuncio si el sueño ha de ir amparado en la decisión unánime de un jurado dueño. Ponerme en manos de quien decide, insulto de libertad; respóndeles tú, qué es exactamente lo que me dijiste aquel día;
“eres tú el elegido”.
No es un poema. Son 20 versos distintivos. Concurso.

Te conocí en un bar

Si yo dijese;
que me siento como una loca
más cercano al modelo femenino
porque me gusta ir de compras
hacerle un seguimiento a esa camiseta
que ojala tuviese una talla 36 donde meterme
y un puesto fijo en alguna discoteca como gogó permanente
con escarceos amorosos cada noche, como vulgarmente
y utilizando términos machistas se me definiría;
puta.
Pero mejor aun, me importaría un coño
si lo tuviese
porque haría de cada noche un inventario de destrozos
hombre a hombre
aprendiz de femme fatale
que tras años de entrenamiento
consiguiera un matrimonio provechoso
todo ello utilizando argumentos nada plausibles
una falda más corta de lo sexual
un escote más pornográfico
una facilidad para las relaciones semanales
y cierta habilidad con el lenguaje oral y práctico.
Así me atrevería a denunciar que con suerte,
clase e inteligencia en dichos ámbitos
la proyección futura de mi carrera (personal)
terminaría desde un punto de vista epistemológico
(las clases de Cándido hacen mella)
con un muestrario de vida y experiencias
que bien valdrían los calificativos de;
"Lagarta" "Putita" y otros.
Al final, que en esto de la vida es lo que cuenta
yo me llevo a casa la impresión de que me hubiese ido mejor
con un buen culo y dos tetas.
Aunque luego hubiese sido igualmente una mosquita muerta,
pero al menos el juego de ser puta es mucho más excitante
que la proposición siquiera de macho ibérico...

Musa

Necesito pensar que te utilizo
que no eres más que un propósito
un medio
o un prospecto
pues así te dolerán menos
los últimos versos que no te dedique.
Y haciendo de la negación una historia irrepetible
conseguiré al fin el objetivo
hacerme mejor
hacerlo.
Y tú debieras… perspicazmente
comprender que después del jugo
y el juego
ya no quedan exprimidos
sólo execrables
yo robo
yo mutilo
facilito tu entrada en otra historia
pero ¡ahhh! si osas convertirte en titular indiscutible de la obra
no diré; "de papeles secundarios"
pero admito que reservo un final amargo
en mi boca.

Y entonces se hizo el silencio.

El: (Mierda, para qué habré insistido en el jodido tema de los gustos)

Ella: (Al principio creía que me hablaba de los justos, con esa pronunciación que tiene)

El: (¿Ahora qué digo? ¿Cómo rompo este silencio? La joderé como siempre)

Ella: (Lo cierto es que hasta hubiera preferido que hablase de los justos, o de lo justo o injusto, así no habría descubierto lo gilipollas que es, ¿estará pensando en joderme?)

El: (Pasará este momento, ahora encontraré la palabra exacta y todo retomará su rumbo)

Ella: (Si no rompe este silencio definitivamente no tengo nada que hacer con este inútil)

El: (Ésta era la noche y lo estoy estropeando. Con el tiempo que llevaba planeándolo)

Ella: (Esta noche me apetecía follar, ahora este imbécil me está jodiendo la libido)

El: (Se acabó, me voy a disculpar y empezaré de nuevo. No quiero recordar este momento toda mi vida como la oportunidad desaprovechada)

Ella: (¿Cuánto tiempo llevará callado joder? No tengo ni puta idea de que estará pensando, este día se antoja para olvidar)

El: (Ya sé, propondré ir a otro sitio y al fin arreglar la situación)

Ella: (Me voy a largar a otro lugar, mañana me bajará la regla y tengo ganas de tirarme a alguien)

El: (Pero… ¿Cómo decírselo ahora? Después de tanto tiempo. No saldrá bien, nada me sale bien)

Ella: (Ni siquiera cuando me pongo minifalda y el tanga entreviéndose consigo cazar a un chico interesante.)

El: (Hoy lleva el mismo jersey que cuando nos conocimos)

Ella: (No sé si merece un último intento)

El: (Si me rechaza no creo que pueda volver a intentarlo nunca)

Ella: (Creo que va siendo hora de irme)

El: (Otra vez un silencio largo en mi historia)

Ella: Mira Mario lo siento pero este silencio incómodo es demasiado para mí esta
noche.

El: Err… antes de irte quería disculparme y decirte que te quiero.

Ella: ¿Queeeee? ¿Cómo vas a quererme si ni siquiera nos conocemos?

El: …

Ella: Lo dicho, demasiado esta noche.

El: (Demasiado poco para mí. Siempre)

Ella: Adiós.

El: Lo siento. (Te quiero)

A long time ago

Hace demasiado tiempo
que alejé mi conciencia
de estos asuntos
que tienen que ver con el corazón.

Frases sueltas

Sólo hay dos verdades inmutables;
-Las mujeres bellas pasan muy deprisa
-Hay veces que nos pillan mirando al suelo




¿De qué sirve el tiempo si no va a ser utilizado?




La sinceridad es un arma cargada de pasado.




Nosotros no proyectabamos, sólo soñabamos.




¿De qué es culpable un corazón
por querer amar más?




Rebusco entre la pornografía
la magia, las ilusiones
que ya nunca más fueron creciendo.




Pero ya no existen tus ojos
sólo el recuerdo de ellos.

Tautología

Si no puedo follarte
ya sólo me importa escribirte

Time Crisis

Llegados estos momentos de nuestras vidas
esta edad ímproba
ya sólo tenemos presente la crisis constante
de los 25 en adelante
y la seguridad de que la soledad elegida
también traerá algún día
una fundación de caricias
que cicatrice las heridas.

2010

2010 es una fecha de ciencia ficción
que siento como en constante adeudo
en aprendizaje de sabidurías
o en preparación de la cita disponible
cuando acariciar tu nombre ya sea
una variable en el dispensario de las emociones
o una decisión aperturista en las relaciones
diplomáticas,
perdidas tantas rimas consonantes,
ocasiones e ilusiones de ser amante o displicente
en amores y experiencias de tercer grado
para el número de serie, para el degradé
y la pulsión del músculo que te vió nacer.
Ya sólo existes porque imagino que en cualquier sitio
y donde estés,
habrá un momento tras el que tanto curriculum vitae
y méritos al portador
me hagan merecedor de tu elección.

Si nada puedo hacer salvo preparar una candidatura
que inconscientemente todavía presienta y persiga
que tiene el poder de convicción suficiente, como para hacer suya
tu elección. Que no es mía.

¿Fin? de mi poesía

Quiero dejarlo
Si significa continuar así
Mi sueño o tú
Pero no si formularlo
Es el final sempiterno y absoluto
Volver
Volver
Volver
Aunque esta noche
Hayas justificado el placer