La capacidad errática de este triángulo,
el atisbo cobarde de Alejandría.
Por qué extraño motivo
el sueño elude la vigencia.
Si amar es un verbo;
cómo olvidar conjugarlo.

Cinta de Moebius

Sentí el impulso
de una hecatombe
un universo aproximándose
orbitando como un satélite

Siempre nos fuimos
no nos hallamos nunca

Establece el avatar
que huyamos
hacia dónde jamás
vaya a existir un preludio.

Echo de menos algo
pero no sé el qué

Esta afasia cognoscente
el latido invertebrado
ese silencio cómplice
que se haya en la muerte
del recuerdo o
de lo recordado.

Aunque me cueste

y tenga que decirlo todo.
Sé que acabará.
Porque en el abracadabra ya no quedan más sorpresas.
Y no porque no entiendas el significado de la palabra "deferencia"
no porque considere tus besos como un placebo,
sino
por la inconsistencia de este legrado
que no dictamina mi alma.

Eileen suena
como si balanceara mi vida
como si meciera mi espíritu
porque no te invoca
eterna numeraria.

Morir.
Verte.
Mentir.

Ahora para escribir poesía basta un amigo y un blog.
La recopilación será clamorosa.
Publicarán un libro, se venderá en la Fnac.
(como si aquello fuera...)

Escribir por ejemplo que la guerra fracturó un país,
que dividió familias,
que ensangrentó manos y corazones...

A eso se le llama traficar con el amarillismo.
Vender la muerte y el sufrimiento.
Lucrarse en el negocio de las almas.
No obstante somos postores.

Un día vinimos a contar que no quisimos
a éste o a aquél, a aquella, o a la otra, a ninguna...
no quisimos a ninguna (como si importara)
y les hicimos creer cosas que no
palabras que no
esclavitudes, cadenas, verbos, posturas, lágrimas
se convirtieron en lágrimas.
(algo tan sencillo)

Decidí que eras muy bella para mí,
demasiado bella.
Y no lo intenté con lo que tuve.
Ahora espero latitudes.
También porque no eras perfecta
y lo creiste impunemente.

Si he traficado alguna vez, ha sido sólo con mi dolor
o con tu inquina (si "tú" puede considerarse un impersonal)
las acrobacias que no hicimos en el tren
cuando no viniste
porque ya no queda amor
sólo latencia
porque ya no existe impulso
sólo tránsito.

Compro muchas cosas
almaceno en casa los objetos
ninguno me recuerda a nada
eludo el pasado (lo he guardado en un cajón lejano).

Borro -cuando me acuerdo- fotos,
borro emails, borro mensajes de texto,
lacero mi memoria con discusiones, insultos
y malos polvos

El semen no brota hacia ningún lado
y el olor del flujo vaginal premenstrual -de antaño-
ha desaparecido de mis memorias sensoriales.
Ya no puedo conminar a éste cuerpo hacia aquél cuerpo.

Podríamos establecer que la palabra "olvido"
ha barrido todo como la marea.
No sé si descifrar la ausencia como felicidad
no sé si el terreno ganado al mar -la memoria-
es vitalidad fértil
o simplemente
arena y sal

Ojeo el catálogo de Ikea
quiero comprar muchas cosas

Vuelvo al minifundio
al dominio absoluto
del discurso "te amo"

A la madrugada boreal
al sol de medianoche
al eterno discurrir entre renglones
y páginas

Para descubrirte

Vuelvo a la oralidad de mi nombre
al extenso vasto territorio incólume

A recuperar las palabras perdidas
a rehacer los diccionarios y los bosques

a ti
a ti
a ti

como necesidad vital corpórea
como mácula de mi vida que extingue todo anhelo de victoria

pero persigue ciegamente cadáveres y nombres

Encamino mi vida
no sé si hacia ti
o contra ti.

Sueño con el vínculo
no con la latencia

Y en todas las latitudes
en las menos habituales
en las más recónditas
sueño con tus ojos
redimo el recuerdo de la inacción

Donde un valiente
no eluda su vigencia
de amor en tránsito
hacia la vida

Si un día te levantas y ves que han vuelto las rosas
significa.
Que en la premura del tiempo
la vida sobresaldría.
Al anochecer regresen las sombras
y en el tránsito contemples
el negociado de tus días.

Asida al fondo de la tristeza
un tiempo; el resto:
un poema de amor de Neruda, serás.
Y eterna-volátil siempre.