["...Misteriosa, tú y yo ya no sabemos
quienes somos,
porque mentir a alguien
es transformarlo en un desconocido.
Pero acepta esta página:
dentro de ella serás la que antes eras
y yo te querré ahora como entonces,
como al cerrar los ojos
y volverle la espalda a estos días oscuros,
voy a quererte siempre."]
Fragmento del poema "La misteriosa" que se recoge en el libro Marea Humana, escrito por Benjamín Prado.
Recomendado queda.
5 comentarios:
Apreciado Ciro
"Los dos perdimos una guerra extraña
en que lo inofensivo derrotó a lo invencible.
Fue muy duro luchar con esa furia
violenta y desleal"
Mismo autor y poema.
Alt.
Tienes mucha razón, pero ten en cuenta que yo tergiverso los fragmentos para resultar ganador.
Ya bastante juicio paralelo se sufre como para compartir el papel de víctima protagonista.
En las guerras todos pierden, pero sólo le duele la metralla en la pierna al que está contando la historia.
Apreciado Ciro.
Claro que todos contamos las cosas como mejor nos parece, lo que no está claro es que la versión que presentamos sea ni nuestra mejor versión, ni la más cierta, ni lo que es peor: la que más nos conviene o la que necesitamos; en este caso lo malo no es equivocarse, sino encasillarse en la equivocación.
En cualquier caso, siguiendo con las citas, una de guerras, no de campos de batalla y del día después:
EL FIN Y EL COMIENZO
Después de cada guerra
alguien tiene que arreglar.
Las cosas no se levantan
por sí mismas, después de todo.
Alguien tiene que sacar
los escombros de las calles
para que los carros cargados de desechos
puedan pasar.
Alguien tiene que caminar
a través del lodo y las cenizas,
a través de los resortes del sofá,
los pedazos de lente,
los trapos ensangrentados.
Alguien tiene que arrastrar la estaca
para apuntalar la pared,
alguien tiene que limpiar la ventana,
poner la puerta en su lugar.
Ninguna algarabía ni motivos para una foto,
y sin embargo toma años.
Todas las cámaras se han ido
a otra guerra.
El puente necesita rehacerse,
la estación del tren también.
Las mangas de camisa deben ser apisonadas
para cortarlas en tiras.
Alguien, escoba en mano,
todavía recuerda cómo fue.
Alguien más escucha, asintiendo
con la cabeza íntegra.
Pero otros se van a trajinar cerca de aquí
y hay quienes encontrarán todo eso
un poco aburrido.
De tiempo en tiempo alguien todavía debe
remover un oxidado argumento
bajo un matorral
y arrastrarlo al vertedero.
Aquellos que conocieron
de qué se trataba
deben hacerle sitio a aquellos
que saben poco.
Y aun menos que eso.
Y al final, nada menos que nada.
Alguien ha debido yacer ahí
sobre la hierba que cubre
la causa de los efectos
con un tallo de maíz entre los dientes,
boquiabierto, en las nubes.
Wilslawa Szymborska
En cuanto consiga saber donde está tu campo de batalla, me acerco y algo recogeré.. ;-) entre tanto, te toca a ti.
Suerte
Alt
Me gusto mucho el poema y es cierto que he leido poco de Szymborska, lo mejor una entrevista suya hace no demasiado en algun dominical.
En cuanto a mi campo de batalla, eminementemente se encuentra en el alma. Reincidir en la equivocacion no es mas que cumplir todas las etapas punto por punto, responder a cada pregunta con todas las respuestas posibles, repetir el fallo una y mil veces hasta dar con la solucion o dejarlo como enigma irresoluble.
Pero ya creo que el amor es unicamente "ir a..." hasta que se convierte en "quedarse alli con..." mientras tanto seguire yendo aunque el destino sea errado y nunca signifique el dia siguiente.
Es amor al fin y al cabo.
Hasta que deje de serlo.
Un amor de ensayo-error es mejor que la nada.
Una caricia agridulce es mejor que una noche vacia.
Un saludo.
Apreciado Ciro
Parece que el final de tu partida es difícil, quedan el Rey, la Reina y pocas piezas más; no en cualquier caso, juegas tu y no toda la suerte está echada, ni todas las reglas escritas.
Suerte
Alt
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