La capacidad errática de este triángulo,
el atisbo cobarde de Alejandría.
Por qué extraño motivo
el sueño elude la vigencia.
Si amar es un verbo;
cómo olvidar conjugarlo.

Cinta de Moebius

Sentí el impulso
de una hecatombe
un universo aproximándose
orbitando como un satélite

Siempre nos fuimos
no nos hallamos nunca

Establece el avatar
que huyamos
hacia dónde jamás
vaya a existir un preludio.

Echo de menos algo
pero no sé el qué

Esta afasia cognoscente
el latido invertebrado
ese silencio cómplice
que se haya en la muerte
del recuerdo o
de lo recordado.

Aunque me cueste

y tenga que decirlo todo.
Sé que acabará.
Porque en el abracadabra ya no quedan más sorpresas.
Y no porque no entiendas el significado de la palabra "deferencia"
no porque considere tus besos como un placebo,
sino
por la inconsistencia de este legrado
que no dictamina mi alma.

Eileen suena
como si balanceara mi vida
como si meciera mi espíritu
porque no te invoca
eterna numeraria.

Morir.
Verte.
Mentir.

Ahora para escribir poesía basta un amigo y un blog.
La recopilación será clamorosa.
Publicarán un libro, se venderá en la Fnac.
(como si aquello fuera...)

Escribir por ejemplo que la guerra fracturó un país,
que dividió familias,
que ensangrentó manos y corazones...

A eso se le llama traficar con el amarillismo.
Vender la muerte y el sufrimiento.
Lucrarse en el negocio de las almas.
No obstante somos postores.

Un día vinimos a contar que no quisimos
a éste o a aquél, a aquella, o a la otra, a ninguna...
no quisimos a ninguna (como si importara)
y les hicimos creer cosas que no
palabras que no
esclavitudes, cadenas, verbos, posturas, lágrimas
se convirtieron en lágrimas.
(algo tan sencillo)

Decidí que eras muy bella para mí,
demasiado bella.
Y no lo intenté con lo que tuve.
Ahora espero latitudes.
También porque no eras perfecta
y lo creiste impunemente.

Si he traficado alguna vez, ha sido sólo con mi dolor
o con tu inquina (si "tú" puede considerarse un impersonal)
las acrobacias que no hicimos en el tren
cuando no viniste
porque ya no queda amor
sólo latencia
porque ya no existe impulso
sólo tránsito.

Compro muchas cosas
almaceno en casa los objetos
ninguno me recuerda a nada
eludo el pasado (lo he guardado en un cajón lejano).

Borro -cuando me acuerdo- fotos,
borro emails, borro mensajes de texto,
lacero mi memoria con discusiones, insultos
y malos polvos

El semen no brota hacia ningún lado
y el olor del flujo vaginal premenstrual -de antaño-
ha desaparecido de mis memorias sensoriales.
Ya no puedo conminar a éste cuerpo hacia aquél cuerpo.

Podríamos establecer que la palabra "olvido"
ha barrido todo como la marea.
No sé si descifrar la ausencia como felicidad
no sé si el terreno ganado al mar -la memoria-
es vitalidad fértil
o simplemente
arena y sal

Ojeo el catálogo de Ikea
quiero comprar muchas cosas

Vuelvo al minifundio
al dominio absoluto
del discurso "te amo"

A la madrugada boreal
al sol de medianoche
al eterno discurrir entre renglones
y páginas

Para descubrirte

Vuelvo a la oralidad de mi nombre
al extenso vasto territorio incólume

A recuperar las palabras perdidas
a rehacer los diccionarios y los bosques

a ti
a ti
a ti

como necesidad vital corpórea
como mácula de mi vida que extingue todo anhelo de victoria

pero persigue ciegamente cadáveres y nombres

Encamino mi vida
no sé si hacia ti
o contra ti.

Sueño con el vínculo
no con la latencia

Y en todas las latitudes
en las menos habituales
en las más recónditas
sueño con tus ojos
redimo el recuerdo de la inacción

Donde un valiente
no eluda su vigencia
de amor en tránsito
hacia la vida

Si un día te levantas y ves que han vuelto las rosas
significa.
Que en la premura del tiempo
la vida sobresaldría.
Al anochecer regresen las sombras
y en el tránsito contemples
el negociado de tus días.

Asida al fondo de la tristeza
un tiempo; el resto:
un poema de amor de Neruda, serás.
Y eterna-volátil siempre.

Como un pétalo
se rompería entre mis manos
Siempre tuve
la eterna disputa de las emociones
Nosotros decidimos abocarnos a la búsqueda
Porque quedarse contemplando la obra
es un acto del espectador
y nos imposibilita crear la próxima

Hemos abogado por la fractura
(pues "lucha" es un término demasiado politizado)

Esto trata sobre la (r)evolución de las especies
de por qué los poetas se casan con las poetas
de por qué los mortales con los mortales
de cómo seguir siendo poeta por seguridad
o por comodidad*
de cómo Birger Selling descubre el mundo secreto
de las pulsiones
de cómo el mundo real destruye el de las emociones

Hemos abogado por la amistad
(pues "amor" es un término demasiado prostituido)

A veces era más barato ir de putas
que invitar a la chica de turno
a veces rompía un pétalo
con mis dedos
y la imagen de la rosa
no se destruía

Es por eso que omití todas las canciones
A veces me gustó pensar que sobreviviría al abismo
de tu nombre
Resultó con el tiempo
que era un abismo del mío
Porque decidí la ausencia

No fue fácil,
hacerte llorar fue el precio

Hoy

todos los demonios que me atan
mis adicciones (que nunca superé)
(ni admití)
el temblor consciente de mis pulsiones
el miedo concerniente al pasado
el temor fundado del futuro
el devenir constante del presagio
el preludio
el oráculo

no ser, otra vez más el juguete roto
de mi destino
asido a la reincidencia en los pasos
cometidos

el acometer empírico de las emociones
que no emocionan nada
la búsqueda que no compete al tiempo (otra vez)
sino al carácter implícito de mis versos
la canción desesperada y los veinte poemas de desamor

y dejar de ser el poeta
el maldito
el terrible
para no dejar de ser nada

decirme otra vez
con la máscara en la madrugada;
"perdóname, pues aunque sé que me quieres
me dejas hacer todo otra vez, aun sabiendo que
aparecerá el arrepentimiento y la deuda
otra vez"

"Y si vienes,
desaparezco
divinidad alter ego
desconsuelo"

A ti

Y esta vez que me dediqué a los juegos de guerra
en el amor
a ti que te perdí por las sombras
porque para impedir la tala de bosques
dejé de leer papel impreso

Y me perdí
y ya casi ni nos hablamos por las noches
sólo me susurras que algún día volverás
y que yo en esas horas de poética
seré feliz, pero sin ti

Crucifixión

Por lo que una vez...
por lo que ya no...
todo arrasa la mirada
la voz que se perdió
por los instantes inéditos
...

Abnegación

Quien esperara un milagro

fui inmortal en los albores
del vasto imperio de la dicción;
te quiero

A la edad de 15 años
la conoció (o dijo conocerla)
El hombre más sabio del universo
murió con 106
y dijo no haberla conocido jamás

Lo inextricable

En los dominios del océano
y hacia el bastión del universo

La lengua será impertérrita
los límites diversos
hacia el negociado de las horas

Y cómo establecer los éxitos
si tu rictus siempre es melancólico.
No hay velo en la sonrisa del agua
ni amor en el vuelo de la sonrisa

Por eso este acometer empírico de emociones
no es menos grave que un sueño onírico
o que bajo la máscara de la amistad
haya un rostro que se transfigure
en amor poético
o en clandestinidad

Es significativo
que en la foto que tengo puesta
de fondo de pantalla
haya elegido tu efigie
mirando al horizonte
mientras me das la espalda.

Sólo se ve tu pelo,
tu espalda levemente
nada más

como si te estuvieras yendo lentamente
como si ya te hubieras ido

Ahora, la poesía me encuentra siempre
y yo la esquivo
o le soy infiel con la prosa.
Porque esta servidumbre parasitaria
ha de conllevar ciertos renglones torcidos
porque esta costumbre
prevalecerá toda mi vida
como el amor de los quince
...
porque lo es

Algo me dice que no quieres oir
que la mera suposición de la disputa
te aterra

pero no aplacas la ira ni la cólera
y eso en sí es adorable
yo te amo en el amor y en la guerra
quizá más si cabe en la guerra
porque no he tenido más que condescendencia
sin descendencia

porque cuando en el cuadrilátero hubo 2 púgiles
no acertó el juez-árbitro
porque cuando en la cúspide susurraste mi nombre
lo hacías con los ojos cerrados

pero
y atenta porque es perentorio;
quiéreme también en el amor y en la guerra
y demuestra que más que susurros
lo que deseas son jadeos

Algo me dice, y no alguien...

Y yo
que he descubierto que para no llorar
escribo versos

Y tú
que has descubierto que para no llorar
lo mejor es la soledad encubierta