Cuenta atrás

Comienzo a estar cansado de ti.
No te esperaré mucho más
mi cuerpo se arrebata -cualquiera
lo diría- y masculla
tu nombre es una provincia
no la nación ni el gobierno
pero ahora ejerces infinitas
delegaciones y ministerios.
Abierta la oferta del silencio
en pos de una futura felicidad
que no tiene postulado ni fecha,
ni conversación más allá de lo cotidiano.
Y yo albergo un estado de amor
en descomposición, una mirada triste
y un pensamiento que cercena toda inteligencia
sólo es un run run constante
una impresión sobre la impresión del hecho
un invento, una construcción, un decorado,
un creo que, un me parece, un me imagino
tu cuerpo desnudo y ajeno
mi posesión mi débil propiedad privada
yo debí nacer griego o egregio
yo no supe verme en otro yo
ya no cabe hablar más de mi ni de ti
nadie nos imagina aún en esta ciudad
por separado
es sólo una fotografía
no nos imaginamos aún en esta ciudad
por separado
es sólo la inercia.
Dijiste las palabras mágicas
y yo, como en el cuento de la lámpara
maravillosa, desaparezco.
Sin dejarnos ni un sólo deseo.
Ni esperanza de regreso.
Ni una noche para la posteridad.
Y nadie nos imagina por separado
es únicamente una distopía por renegociar.

Ingratitud

¿Cómo se hace para no convertir todo esto en odio o delirio?
¿Cómo se alimenta de cordura un amor esquizofrénico?
¿Cómo se renuncia a un nombre si sólo se omite el nombre?
Se me vienen a la mente las imágenes de tu infancia
el despertar de la vida, el sexo iniciático,
los errores de la experiencia, las palabras indignas,
los versos, la poesía, la noche, el celo.

Si hemos de ir a olvidarnos cada día
¿por qué regreso cada noche a escribirte
y recordarte?
Por qué olvidé los motivos y las imprecaciones
la ignominia y el daño colateral
el efusivo momento de gloria y su traslación
y mi abandono y mi pérdida
y la tristeza que no estaba y me impregnó
tu presencia
y la culpa y el resentimiento
que no es más que la duplicidad
el desdoblamiento en celosía
el miedo y el terror a no ver jamás el sol
a no escribir mayores versos
ni conocer mejor amor robado a la poesía.

Y recuerden que esto no es rapsodia moderna
sino exorcismo barato.

Baby Jane

Baby Jane quería un novio ruso
una estatua de mármol en la entrada
un pliegue inguinal en su memoria
aturdía sus encuentros de inexpugnabilidad
ahora un cadillac (rosa no por favor)
mañana una estrella en la Famous Avenue
de LA
y una cicatriz en la lengua.
Sobradas experiencias con las drogas
propusieron alucinógenos a su amante
que despechado rechazó la propuesta
por valores más cercanos al siglo XX.
Baby Jane quería un hijo rubio con ojos azules
la genética era una de sus inquietudes
la inteligencia un efecto simbiótico
más tarde lo fue la colección de los cuerpos
no en búsqueda sino en consuelo
y por último el cambio de residencia constante
hasta dar con la cima de los sueños
reinterpretando la sima de su memoria.
Baby Jane infeliz pertenencia
al grupo de apoyo "Amados en silencio anónimos".

Bye bye sirenita

Un abrazo sin peso específico
un índice en los labios silenciando
dos lágrimas se asoman al recóndito exterminio
tu amor es un peso y es un ancla
tu amor es dictadura de sentidos
libre ejercicio de obligaciones
tu amor es un genocidio en verso
es un instante eficaz de compasión
una ramera en la búsqueda
una despechada que espera
ahora es una risa y una herida
mañana es una voluntad de olvido
hay palabras con significado especial
que tú no aprendiste a leer en la escuela
de mi vida, tampoco sabes
hablar en el idioma del amor.
No estás por tanto en esta guerra
tu coyuntura te elimina
tu decisión última te condena
tus penúltimas palabras serán "te quiero"
y lo siguiente no es predecible
ni necesario.
El fin teatralizado se acerca;
un abrazo sin peso específico
un índice en los labios silenciando
una palabra de amor en la boca...
te...quii
adiós

Sin nombre

Ya no oculto mi rostro,
la desesperación
o la decepcionante entrega.
La espera infructuosa en la noche
el cristal de bohemia en la sístole
haciendo hincapié en el lenguaje
en el código cifrado de las conversaciones
en el cansancio del correveydile
y las rimas simples por apariciones.
Aspirar a la comprensión última
de esta luz diáfana que se muestra en cursiva.
Pero nunca renegociar este momento, los éxitos,
los progresos.

Es cierta la caída y la duda, es cierta la ciencia
e inexacta la materia de la memoria.
No somos lo que hemos sido
sino lo que nunca aprendimos a decir o ser.
Somos el último instante, el último beso
el preciado bien del ser distante germinal y extinto.
Ser potencia de intenciones o inducción de errores
cuando sólo bastan arrestos y no significados.
Cuando únicamente consiste en sinceridad y honradez
contra uno mismo -que es el amor del de enfrente-
y no en repeticiones del concepto agotado.

Con mil y una maneras de decir te quiero
no basta, si a través de los brazos
se siente tan liviano el cuerpo en la respuesta,
tan vacío de materia el abrazo y el suspiro sin aire.
Si a través del tiempo se observa una grieta
que contiene mil cristales frágiles acechando
todos y cada uno de los trofeos
que relucen su incandescencia.
Se equivocaron mis labios.

La vida de los otros

es lo que pasa mientras hacemos planes
el futuro no existe
engañamos un poco a nuestra inteligencia
engañamos un poco a nuestra propia vida
exigiéndonos la espera cuando podríamos luchar
por lo insalvable, cuando podríamos rompernos
como gusanos fotofóbicos que inflexibles
regresan al foco de luz por tradición,
por inercia.
Se adelante un paso el valiente
y elige la malévola definición de su estado
corrobora los síntomas y evalúa soluciones
confronta la asepsia inerme con la experiencia traumática
y los altercados tristes que superados
darán la vida y la esperanza por oposición
cuando declaramos que el futuro no existe
y ella (la esperanza) es el espíritu libre que nos dará la dádiva
en la espera ineficaz y traidora.
Así, entre dos vías de agua se elige la sequedad.
Entre dos motivaciones se elige la experiencia de la herida.
Entre dos formas de superarlo, se elige el océano desértico de tu ausencia
en el día más que en el sueño. De miradas que se buscan mariposas tristes.
Sin trampas, sin atajos, sin mentiras piadosas
únicamente con el manual de soluciones humanas
a los males humanos.
Si el futuro no existe, el amor tampoco
porque no vendrá jamás si muere hoy,
ya sea cuerpo o ánimo, ya sea mano o mirada.
Engañamos un poco a nuestra inteligencia
con la memoria sesgada,
engañamos un poco a nuestra vida
con amores de tránsito hacia la equidad.
Y si llega la felicidad el desierto habrá valido la pena.
Y si sólo llega el futuro, la experiencia habrá valido la vida.

Realidades convergentes

"Tú no amas, necesitas".

Yo no amo, escribo poemas de amor en la madrugada.

Así no

En el silencio
cuando no hay silencio
sino viento.
Ya no tengo calor
ni caricias
ni duermo 9 horas continuas
me despierto en la noche
el gato maulla reproduciendo una albada
no busco otros nombres
me basta el instante doloroso del tuyo
observo conforme los signos
admito la tristeza del día
y la acojo en mi seno
para cuando su recuerdo
me sea necesario por oposición.
No es lo que necesito
sino lo que quiero.
No es lo que puedo obtener fácilmente
sino lo que pelearé por alcanzar.
No es la conformidad del momento
sino la promesa del sueño.
No es un grito de auxilio diario
sino tu susurro de aliento en la noche.
Y aprenderé a buscarlo
y organizaré mis ausencias
para cuando regrese.
Y evitaré en lo posible
magnificar mis actos,
mis pensamientos.
No construyendo sobre una mentira
verdades tan grandes que luego cuesten
lágrimas y reproches.
Aunque la poesía de la experiencia
sea partidaria del acto poético
en la cumbre.
Aunque tú (invariable nombre de la musa)
no pertenezcas a esta raza incunable
de ficciones.

Wait

Yo no pedí nada
no estoy por tanto en condiciones de albergar esperanza
porque tampoco alimenté la llaga ajena, (y si lo hice
fue por inconsciencia) para encender mi herida
reabierta en un instante hacia la locura.
Me asomé al abismo creyendo que rescatarte consistía
en hundir mis brazos hacia ti,
en hundir mi cuerpo hacia ti,
en hundir mi alma hacia ti.
Olvidé tu cuerpo, ya no veía carne
sólo esencia. No te miraba
sólo veía a través de ti.
El coágulo de letras
el ingenio de imágenes
el complot de ideas.
Y de la malicia saqué fuerzas de flaqueza
y de los sueños saqué vínculos de nostalgia
y de tus manos saqué todas las promesas
que ahora tienen otros brazos y la melancolía.
El amor ¿es un viaje o un destino?
quiero pensar que es un destino
porque el viaje de ida me llevó de regreso
y ahora no pasan trenes
ni veo señales.
Porque ahora no siento esperanza
a la que aferrarme.
Y sobre todo porque tu amor
me muerde como un perro rabioso
mientras duerme en labios
que no saben pronunciar tu nombre
como lo hacen los míos.

Boxeo

Cogía mis manos sobre la mesa
y pronunciaba en un lenguaje lejano
conceptos extraterrestres o
extraterrenales.
Confiriendo emociones, calcinando con sueños
las verdades últimas, la versión más actual
de la realidad.
Al otro lado de la mesa palpitaba un corazón
insuflado en cierto aire juvenil, casi mediocre.
Los jueces observaban y sólo se veía a un púgil
arrinconando al viejo campeón de los pesos welter,
un nuevo ego reencarnado en el siglo XXI
golpeaba suavemente a la vez que abría
vías de agua en todos y cada uno de los músculos.
Con un estilo moderno, adaptado a los nuevos ritmos de lucha
cada frase, cada pulsión del nuevo nombre (prohibido
para siempre en las leyes del buen amor)
hería de muerte.
No estaba en juego el título mundial
no estaba en juego nada, excepto la nada
que no era más que la posibilidad de un nuevo combate
que no acabara por Knock Out
ni por retirada definitiva del contendiente en lágrimas.
Cogía mis manos sobre la mesa,
lloraban mis ojos bajo los párpados.
Nadie se dio cuenta, no obstante.
Y en las repeticiones en gran angular
no se pudo demostrar que el golpe final
suplicara un fin tan estrepitoso
que la gente gritara reiteradamente;
"Tongo" "Tongoooo" "Tooonnnggoooo"

Palabras necesarias

deferencia.

(Del lat. defĕrens, -entis, deferente).

1. f. Adhesión al dictamen o proceder ajeno, por respeto o por excesiva moderación.

2. f. Muestra de respeto o de cortesía.

3. f. Conducta condescendiente.





olvidar.

(Del lat. *oblitare, formado sobre el part. pas. oblītus, de oblivisci).

1. tr. Dejar de tener en la memoria lo que se tenía o debía tener. U. t. c. prnl.

2. tr. Dejar de tener en el afecto o afición a alguien o algo. U. t. c. prnl.

3. tr. No tener en cuenta algo. Olvida los agravios que te hicieron. U. t. c. prnl.

4. tr. p. us. Hacer perder la memoria de algo.





decepción.

(Del lat. deceptĭo, -ōnis).

1. f. Pesar causado por un desengaño.

2. f. engaño (‖ falta de verdad).

Zodíaco

Y ya no creo en el horóscopo
de casualidades generales
sólo creo en las personas
y en mirar a los ojos
aunque no encuentre nada
o únicamente el brillo cristalino
de las lágrimas.

El título de este poema

es;
"Yo pensé"
y empieza y termina ahí.
Porque todo lo pensado se derrumba.
Y porque la aquiescencia de los participantes
hace posible el escándalo.
Yo pensé que se erigiría por encima de todas las cosas.
Ahora creo -que no es pensamiento sino creencia-
que el valor o la valentía es un recurso
en la huída.
Y sólo se huye de dos cosas;
de un lugar
o de una persona.
De la inmanencia
de ambas.

Discurro hacia la creatividad que no es flexible
sino excitante, y huiré al igual que tú
pero mi destino será una ciudad
no un nombre.

Cousas

Si la tristeza llega a producir hartazgo
y obliga a la felicidad.
¿La felicidad no produce
malas digestiones
o cólicos
por exceso de la misma
en sangre?

Dos verdades de una misma realidad

Tú creerás que has perdido el tiempo
porque el trayecto no te llevó al fin
Yo sé que hemos perdido el tiempo
porque en el trayecto perdimos el fin
y muchas otras cosas por el camino hacia él.
Los olvidados no sufren
Sólo sufren los que no olvidan
o los que no le ponen nombre a las cosas.
Esto se llama condición.
Y luego vendrá la náusea
el iracundo regreso a los lugares que
contemporizaron la ópera.
Ya sólo aspiro a contextualizarnos
en metaliteratura
para que todo sea fagocitado por ella
para perderte en los ríos de tinta
y no en los ríos de sangre y lágrimas.
Escribo por necesidades fisiológicas
y tú amas por despecho o por olvido
cuando has de adquirir el conocimiento
que decía aquel poema;
"Sólo se puede amar de una manera".
Estás por tanto herida y curada del mismo modo.
Compuesta de una terrible mezcla de contradicciones
como yo, como todos, como la duda terrible
y aquí se acaba la historia.

Todavía no

Aspiro a la última noche de tu recuerdo
pero sé con absoluta certeza que me será negada
porque en mi memoria caché no queda espacio
para nuevos encuentros/recuerdos
porque en tu intención final se respira un cierto aire de revanchismo
que no critico ni cuestiono, que no juzgo ni denuncio.
Has aprendido más rápido que yo.
Que no se trataba de encontrar a alguien mejor.
Que sólo se trataba de encontrar un garante
de la felicidad o un candidato dispuesto a otorgarla.
O como decía aquel dicho;
"¿Quién tiene la llave de la felicidad?"
Ni siquiera el cerrajero de Matrix.
Por eso es conveniente no disponer de llaves
sino carecer de candados.
O como decía aquel nicho;
"Aquí yace no quien busca, sino quien yació esperando la búsqueda"

Aprendizaje significativo

Y he aprendido que nada importa
ni la convención social
ni el éxito en la madrugada
que no importa la inocencia
ni novelar de romanticismo las escenas
que no vendrá un amor mejor
si no acabo con este amor
que todavía dura en la ausencia
que todavía me llora por las noches
cuando mirar por la ventana es un proceso
de recuperación y no de olvido
cuando ejercer de vigilante de llamadas
es una adicción, un hábito, un vicio
encarnado en el autoconvencimiento
de que sólo se propone una esperanza nueva
que no existe,
un juego infructuoso de mareas
un genocidio de agendas telefónicas
y voces en la línea de fuego.
No he cambiado para crecer,
he cambiado para cambiar
para no ser yo más tiempo
sin dejar de serme imprescindible
o necesario.
Yo no sirvo para el proyecto de mí mismo
que tenéis los demás.
Yo soy pequeño
yo soy distinto
como todos
no albergo mayor capacidad
ni conocimiento
no soy valiente
no soy un héroe
ni un romántico
empedernido en los nuevos tiempos
yo soy la esquela del amor fracturado
yo soy yo soy yo soy no siendo
no aspiro a la solución final
pero me asusta la aspiración del tiempo
la infelicidad, más que la no felicidad
diversos estados de enérgica soledad
que marcan indistintamente mi conciencia.
Hoy si empiezo a creer,
que he perdido 5 años
aunque contraste con el leiv motiv
de la búsqueda de la felicidad,
porque sí encontré las cosas que me otorgan
paz, equilibrio, tranquilidad y sosiego.
Y aspiro a encontrarte en ese estado
para que no haya dudas acerca de quién soy
y dónde he estado todos estos años.

Un día

vislumbrarás el horizonte de este día
que se repetirá algunos más
pero no te asombres ni te confunda.
La fortaleza temperamental del éxito es fugaz
y luego queda el poso de la desesperanza,
te lo digo por la experiencia que me otorgan
2 viejos años en penumbra y unos nuevos días
en silencios.
Y ahora que quiero estar contigo
me lo impide un estricto código ético-moral
que me lleva a afirmar taxativamente
que no te amo tanto como para renunciar a mis prejuicios
y que empiezas a formar parte de ellos.
Acumulo saliva, esperando escupir pronto
el nombre o el poema,
o la bilis de tu éxito.
Se publicarán tus memorias
y yo no estaré muerto
ni en ellas.

Runaway

La putada de irse, no es el hecho intrínseco en sí mismo.
Sino perderte la reacción en cadena y las consecuencias
inherentes al acto malpoético.

Citas célebres

Mi consejo es que te cases:
si encuentras una buena esposa serás feliz,
si no, te harás filósofo.


Sócrates

470 AC-399 AC. Filósofo griego.

(A UNA BAILARINA DE TANGO)

Con dos copas

ella siempre bailaba;
yo, por norma,
no solía moverme de la barra.
Era raro que fuéramos puntuales.
Nos gustaba pelear bajo la luna.
Era oscura, era pálida,
no usaba maquillajes.
Sus ojos perforaban
-color tacón de aguja-
los ajenos.
Su virtud más curiosa:
sonreía sin miedo.
Creo que le gustó, de mí, esta forma
que tengo de ser lento
y a la vez imprudente.
Nos quisimos un tiempo
o dos, quizá. No sé.
Fue el amor de mi vida para siempre
y luego no lo fue.

Andrés Neuman
"El tobogán"
XVII PREMIO DE POESÍA HIPERIÓN

P.D. Recomendado queda.

Metas

Yo exorcizo estos actos con nuevos versos
que rellenarán la papelera de reciclaje
y vaciarán de amor mis pulsiones.
Tú exorcizas estos actos con nuevos nombres
que reflejarán la memoria de ambos
y vaciarán de contenido el pasado
rellenando de pulsiones nuestras miradas
como ya preconizó el oráculo.

2 o 3 preguntas más

Ya sólo tengo 2 o 3 preguntas más
y me da demasiado miedo el mañana
despertarme y no ser feliz nunca
pero ya sólo tengo 2 o 3 preguntas
y no me servirán de nada
porque el silencio otorga la condición.
Ahora queda el transcurso,
el trayecto,
el tránsito.
El principito de Saint-Exupery
recupera su universo.

Flores en el cerebro

El tiempo tarda en ponerle sonrisa a las cosas.
Olvidar es dejar de hacerse preguntas.
Los hechos pocas veces superan las expectativas.
Las palabras casi nunca preconizan los actos.
La gente muere de amor y de alcoholismo.
Pero yo no lo haré de ninguna de las dos cosas, aún no, desde luego.

Propiedad privada

Es la no pertenencia
a ningun cuerpo diplomático
la idea de ser un apátrida
siquiera la mención de honor en tus memorias.
Y siempre decías; "nunca me olvides"
como si se pudiese borrar la vida colmatada
como si la experiencia pudiese ser desintegrada
en materia fugaz hacia unos nuevos brazos
que impermeables, no dejen transpirar el pasado.
Sólo es comparación, todo es comparación.
De no compartir nuevamente la propiedad privada.
El amor no puede ser un contrato,
una promesa, una vaga redundancia.
No es posible perder todo el contacto
ni tampoco reducir,
destruir,
eliminar
la existencia,
apresar la existencia
aprisa por resistir
apenas a un segundo
de ti.

Combinaciones explosivas

No creo demasiado en esta época
ni en este marco teórico de relaciones esporádicas
tampoco en las leyes de murphy.
Pero si que he confeccionado mi propio manual
de reglas básicas acerca de la combinación entre distintos elementos
en la tabla periódica de los días y sobre todo
de las noches.
Una nueva regla universal dice;
"La cantidad de alcohol en sangre es inversamente proporcional
a la calidad de la genética de la mujer amada o conseguida"
Llevando la regla al lenguaje coloquial;

-A mucho alcohol, poca mujer o mejor aun; con poco alcohol en sangre mayores probabilidades.

Full de reinas y sietes

Elevas el instinto y la dignidad
a dimensiones sobrehumanas
queriendo así disimular tu condición.
Ya sólo podrás testificar ante un jurado
y de repente un enjambre de posibilidades
han convertido tu paciencia en un instrumento
vital para el juego y el azar de los días
en los que funambulista de la línea de teléfono
te propones un duelo a muerte con la espera
un largo final agónico con el orgullo
y un terrible paladar de saliva incoada.
Ya no has venido a decir nada, sólo a devolver parte
de la afrenta púbica y privada de libertad.
Te deshaces de sus silencios, sientes el vértigo
y los despojos, pero no los arrestos y la voluntad.
Cambiar, perder, poder.
Tú nada has querido más allá del desconocimiento,
desinterés e incompetencia de los actos sin palabras,
de las palabras sin actos.
Del dolor de conocer las consecuencias.
De haber perdido la partida en la última mano
con las cartas más altas encima de la mesa.

San Valentín adelantado

Lo bueno del amor (o del desamor) es que te exime de cualquier responsabilidad ante actos completamente deleznables y repugnantes. Uno lo hace y punto. Luego ya podrá poner la excusa típica de; "estaba enamorado" o "esa zorra empezó" o el tan manido "lo siento, me cegó el amor".

Lo divertido de todo esto es que no es divertido.
Y lo trascendente es que ni es tan grave ni deja de tener una gravedad mortal, y no podemos frivolizar ni tampoco dejar de hacerlo.
Y lo peor de todo es cuando todo es una puta pescadilla que se muerde la cola.
O cuando tus actos irresponsables conllevan responsabilidades.

San Valentín adelantó la fecha.

V de Vendetta

En V de Vendetta, se proponen muy bien las dos disyunciones del hombre moderno.
No lo diré más alto por si alguien no ha visto el film.

Como aclaración diré que;
"Yo siempre me quedaría con la chica"

A lo que algunos responden;
"Por eso estás aquí, contándonoslo a nosotros, porque te quedas con la chica..."

No es un juego

No te prestes a imaginaciones,
toda estrategia tiene un plan
que impone pues sus condiciones.
Al fin y al cabo sólo bastan
dos o tres fragmentos más
"Hasta cuándo"
"Con quién"
"Ya no te amo" (ni te he amado nunca)
No son versos
sólo meras suposiciones discursivas
no es arte
sólo una forma más astuta de auto-engaño
no es amor
sólo una leve posibilidad en el aire
fragmentado, de este momento
nada mágico.

Objetor de conciencia

-Perdí mi conciencia en una borrachera.
*Pues ten cuidado que lo que siempre vuelve y nos juzga, es precisamente la conciencia.
-Entonces... ¿volverá?
*Seguro, y suele regresar con ansia de venganza y cumplida promesa de revisión en las condenas. Y normalmente toma forma corpórea en otras borracheras.

¿El fin justifica los medios?

No.
El fin justifica los miedos.

No eterno

Te estoy pensando.
Como un enigma.
A solas y sin efluvios,
ni alcohol,
ni drogas,
ni antidepresivos.
Pues no hay depresión sino cumbre borrascosa.
Te estoy pensando.
Como un problema matemático
irresoluble
porque para mí las cifras
son una terrible secuencia
de consecuciones.
Te estoy pensando.
Y no como aquellos años
de la melancolía y la juventud ganada
o el prevalecer de mis armas,
sino como el fundamento
de lo inmutable en el largo plazo
hacia una nueva derrota
en el final variable
de este poema.

Variaciones

O de la condición,
de la estirpe,
del género.
Sabemos qué vendrá después
porque ya ha sido antes
no en nosotros sino en ellos
que no son distintos por pertenencia
sino por lo coetáneo
que no es más que una marca distintiva
en el calendario.
Por eso no hay excusas
ni valdrán las atemperaciones.
Yo no he venido aquí por la diplomacia.
No he llegado hasta este lugar
para regresar al origen.
Únicamente me puede la impudicia
de ver hasta dónde llegaremos.
Los límites, que también son un juicio justo
aunque deshonesto.
Me puede la curiosidad de ver
cuánto creces y hacia dónde
ahora que no hay una sombra tan alargada
en la ficción,
una sombra tan triste y acomplejada
en la historia,
y una verdad tan irreprochable
en la sombra.

No call

Detrás de
la no llamada, la no venida,
la no respuesta, la no palabra,
la promesa incumplida,
se encuentra el sí más imperativo
de la última oportunidad,
de la última condición primera
de amar.
No se trata de un juego
sino de la triste conducta humana.

Hace 10 años

Sombra de mis manos
sobre la triste historia
dos corazones
deshilachados

Somewhere over the rainbow

algo me salvará
algo me salvará
algo y no alguien
me salvará.

Fear made free

Mi miedo no está solo en el mundo.
Ni es el único miedo, ni el peor.
Pero es mío y me acompaña los días
tristes como este
de abandono
y saudade
y lluvia recíproca entre iguales
cuando le pongo nombre
de animal de compañía
y le alimento con fragmentos
del pasado y arrojos de decir
o vislumbrar el horizonte de sucesos
más cercano al horizonte de vivencias
que sueño.

The world is full

El mundo está lleno de hombres mejores que yo
más comprensivos
más atractivos
más inteligentes
más intrépidos y valientes
más generosos en la entrega
más honrados y capaces
más trabajadores y constantes
más conscientes de sus posibilidades
y límites.
Y es terrorífico
pero no más allá de saber
que también el mundo está lleno
de mujeres mejores que tú.

Parasiempres

Todo serán contratos
figurados y figurativos
recursos y cláusulas
matrimoniales o pseudolegales.
Nadie nos salvará de la inquina.
Para la decepción
el amor no recurrirá sentencia alguna
y no será amor por definición sólo contexto,
(contrato o constructo).
No dejarse llevar; el mejor recurso procedimental
no romperse el alma de gritar el abandono;
una técnica experimental de la terapia
en el grupo de amantes alcohólicos despechados
y anónimos, que bajo los influjos
de quién sabe qué clase de conciencia salvaje
y antisocial rompimos aguas en esta especie en extinción
que ahora nace rumbo definido
hacia lugares innombrables del estado de ánimo
más cercanos a la condena y el olvido.

Me gustan sus manos

Me gustan sus manos
casi podría decir que las amo
intensamente
¿hasta dónde enamorarse de unas manos
conlleva aceptarlo todo?
el alma
la prófuga sonrisa
del establecimiento de miradas
a un coste aceptable.
Y la marcación por voz
comienza a ser un ritual litúrgico
de pulsiones y preseminalizaciones
que ya forman parte del imaginario
y del catálogo de traiciones
que tantas veces inclinó
la balanza.

Textos pretendidamente poéticos

Versos impropios
para un año de enseñanzas.
Sólo me queda escribir.
Lo que una vez fue la regresión
ahora es la práctica sodomita.
He descartado las líneas más bellas
aviesamente avanzo a través
de las enemigas.
He pasado de amante consumado
a avezado consumidor de misoginia.
Rebajo mis pretensiones últimas
que han de ser primeras.
Enmudezco las facciones ocultas
y el currículo.
Soy pretenciosamente normal
desbrozado el plan de la locura
esbozado el fin de la poesía
a las alturas.

Versos impropios

El amor no se evapora
y juega al descarte,
al desquite,
al despiste.
Pues no hay conciencias
ni condiciones
de exclusividad.
Esto ya les habrá pasado a otros
no hay un archivo documental
de memorias y actuaciones.
El amor no se evapora
a temperatura ambiente
y ya vendrá otro
a modo de excipiente.

Si cierras puertas se abren ventanas

Y miro por una de ellas
pero no es la del autobús
que aquella vez me llevaba
de vuelta.
He puesto la bicicleta en venta
para evitar las escaladas
y los descensos precipitados.
He puesto mi tiempo en venta
y aparece en stock limitado
e incluso una muchedumbre dispuesta
y varios reventas subiendo el precio
de las entradas.
Si cierras puertas se abren ventanas
y escapar ¿por dónde?

Nobody touch my soul

Nadie toca mi alma
no hay tanta altura
ni deseo
de fundación de un imperio
ni del estatuario.

Sinceridad equivale a fracaso

Me voy a sincerar;

"Yo te perdoné, pero mi corazón no olvida"
Es falso, ni siquiera yo te perdoné.
Y mi corazón no te olvida.
Pero es demasiado tarde para una confesión
y demasiado pronto para la ejecución.
Aun hay funciones por desarrollar en la memoria
format: C
comandos avanzados indican errores irrecuperables
en C:\Documents and Settings
algunos virus en
\Mis documentos\Mis archivos recibidos
y sobre todo, demasiados archivos en .jpg
que es mejor eliminar
aunque peligrosos por encima de todos los demás,
aquellos con formato .txt
o Documentos de Microsoft Word.
Por su alto contenido en promesas incumplidas
y por su escaso nivel de sinceridad que equivale a éxito
en esos casos.

Ya no me voy a seleccionar

Publicaré cualquier texto.
Responderé a cualquier llamada
de número oculto o privado.
Dirigiré mis ojos hacia los primeros
medianamente competentes que me desafíen.
Entraré en conversaciones con desconocidas
sin miedo al ridículo
o a las imprecaciones.
No obviaré las indirectas ni las confrontaciones
o los dobles sentidos o los rencores,
palabras fuera¡
poemas dentro¡
proclamas nuevas¡
mujeres bellas¡
un vacío alrededor de la selección.
Ya no me voy a seleccionar
tampoco hay rimas ni mujeres
tan dispuestas.

No digo que no pero...

Un día será inútil
y de nada valdrá una antología inédita.
No es ansia de reconocimiento,
es la huida de la palabra fracaso.
Ese día no haré minimalismo poético
o poesía del silencio,
simplemente hundiré un poco más mi cuerpo
en el sofá, encenderé la televisión
y me transmutaré en simple mortal
para dejar de pertenecer a la especie
y ser feliz un corto tiempo.

Hay ganas

de mandarte al carajo,
no te creas.
Son demasiados años como para andar con rodeos.
De hecho lo haré sin miramientos
pues no me importas un carajo, o quizá
algo menos.
No miraré en todo el día el móvil,
la policía no me preguntará por mi coartada,
no nos encontraremos por casuística del destino
porque no hay ni 350 gramos de amor en esta historia
devaluada. Porque no entiendo las reglas del juego
y hace tiempo que me amonestan
por faltas leves y alguna expulsión
con sanción incluida
por exceso de fuerza en las acciones
por exceso de romanticismo en las formas
por exceso de equipaje en el historial.
Defectos de forma ineludibles
si sólo tienes ganas de decirme que;
"Hay ganas únicamente de follar".
Coincido en el diagnóstico
pero no sé tratar la enfermedad.

Puto

No por escribir puto o puta
se pertenece a un sindicato
de poesía más auténtico.
Lo que está claro es que visualmente
impacta el doble.
Como tu cambio de look
y esa falsa seguridad en ti misma,
o la cadencia de las frases en mentira
que deconstruyo con un poco de hidrógeno líquido
en la gastronomía de autor en que se ha convertido.
O en el escaparate de belleza de a diario,
porque ahora estamos en el mercado.
Pero marcados como por un halo de producto con tara,
defectuoso de fábrica.
Demasiado tiempo en la reserva,
demasiadas metáforas para hoy.
Puto primer día de invierno sin frío
puto primer día de echarte de menos
sin echarte de menos.
Sólo que no hay nadie al otro lado
de la línea telefónica.

Tonight

Demasiada bilis
demasiadas fotos en el cajón
demasiadas horas a la intemperie
demasiados sueños imposibles
demasiados poemas de mierda
demasiadas conversaciones a la papelera de reciclaje
demasiado todo
y ninguna vida en adelante
sólo una línea en el horizonte
y este puto poema recordándome
que ya nunca jamás volveré a estar allí.
Y esta bien así,
porque siempre tendré el recurso fácil
del victimismo, del reproche,
de la caja de pino para el valiente,
de todos estos nombres de mierda
para el recuerdo en la sinopsis.

¿Y si...

también tú me mentiste?
Y no era la comprensión del texto
sino la belleza.
¿Y si no había mensaje subliminal?
Sino únicamente exabrupto violento
para mitigar el daño.
¿Y si conviertes poesía en silencio?
¿Poema en soledad?
Y las letras desfiguradas no obedecen
al valiente sino al consciente...
¿Y si de tanto juzgar
se hizo juicio sumario
sin pruebas concluyentes?

(¿Y si me pego un tiro poético
salpica?)

Piropo del mes

Bella flor admira con estupor lo que escribo
con tal de llevarte a la cama
o al olvido.

Repudio

Yo ya no sé de letras.
Me enfrento a cifras interminables que quieren en la guerra
y en el amor. Aunque haya reglas.
Tantos tristes en el objetivo, yo, únicamente deseo mi dinero, cogerlo y huir.
No hay más prostitución que aquella inánime en la despedida.
Esta obsesión por las bases, militarismo en auge.

También me preguntaría a mi mismo qué significo, por qué pertenezco.
O que incumpliendo algún punto acerca de lo soez,
no alcanzase a los demás en la crítica.
Y más aún, escribiera estupideces en un poema con preclaros signos de tensión.
Pero si luego me juzgan y se elige el jurado;
¿Qué hay de poético en eso? ¿Qué de improvisación?

He contado 40 páginas a 200 títulos,
eso hace una cifra cercana al imposible,
pero también nos dijeron que no había mujeres maravillosas para tantos.
Aunque ella me eligiera de cualquier modo.
Entonces el sistema o ellas repudian sistemáticamente.
Envié otros formatos en otros tiempos, otros silencios, yo era diminutivo entonces y comprender el fracaso fue abandonarlo todo.
Si ahora denuncio las irregularidades de este mundo es para prometerme que aunque participo, al menos lo hago desde el renuncio.
Sólo quiero el dinero e irme, no deseo permanecer intacto, es imposible.

Que no haya un amor mejor que me inspire; aplausos,
que la injusticia sea una injerencia continua en mi futuro,
renuncio a ganar si debo sobrevolar cadáveres,
renuncio si el sueño ha de ir amparado en la decisión unánime de un jurado dueño. Ponerme en manos de quien decide, insulto de libertad; respóndeles tú, qué es exactamente lo que me dijiste aquel día;
“eres tú el elegido”.
No es un poema. Son 20 versos distintivos. Concurso.

Te conocí en un bar

Si yo dijese;
que me siento como una loca
más cercano al modelo femenino
porque me gusta ir de compras
hacerle un seguimiento a esa camiseta
que ojala tuviese una talla 36 donde meterme
y un puesto fijo en alguna discoteca como gogó permanente
con escarceos amorosos cada noche, como vulgarmente
y utilizando términos machistas se me definiría;
puta.
Pero mejor aun, me importaría un coño
si lo tuviese
porque haría de cada noche un inventario de destrozos
hombre a hombre
aprendiz de femme fatale
que tras años de entrenamiento
consiguiera un matrimonio provechoso
todo ello utilizando argumentos nada plausibles
una falda más corta de lo sexual
un escote más pornográfico
una facilidad para las relaciones semanales
y cierta habilidad con el lenguaje oral y práctico.
Así me atrevería a denunciar que con suerte,
clase e inteligencia en dichos ámbitos
la proyección futura de mi carrera (personal)
terminaría desde un punto de vista epistemológico
(las clases de Cándido hacen mella)
con un muestrario de vida y experiencias
que bien valdrían los calificativos de;
"Lagarta" "Putita" y otros.
Al final, que en esto de la vida es lo que cuenta
yo me llevo a casa la impresión de que me hubiese ido mejor
con un buen culo y dos tetas.
Aunque luego hubiese sido igualmente una mosquita muerta,
pero al menos el juego de ser puta es mucho más excitante
que la proposición siquiera de macho ibérico...

Musa

Necesito pensar que te utilizo
que no eres más que un propósito
un medio
o un prospecto
pues así te dolerán menos
los últimos versos que no te dedique.
Y haciendo de la negación una historia irrepetible
conseguiré al fin el objetivo
hacerme mejor
hacerlo.
Y tú debieras… perspicazmente
comprender que después del jugo
y el juego
ya no quedan exprimidos
sólo execrables
yo robo
yo mutilo
facilito tu entrada en otra historia
pero ¡ahhh! si osas convertirte en titular indiscutible de la obra
no diré; "de papeles secundarios"
pero admito que reservo un final amargo
en mi boca.

Y entonces se hizo el silencio.

El: (Mierda, para qué habré insistido en el jodido tema de los gustos)

Ella: (Al principio creía que me hablaba de los justos, con esa pronunciación que tiene)

El: (¿Ahora qué digo? ¿Cómo rompo este silencio? La joderé como siempre)

Ella: (Lo cierto es que hasta hubiera preferido que hablase de los justos, o de lo justo o injusto, así no habría descubierto lo gilipollas que es, ¿estará pensando en joderme?)

El: (Pasará este momento, ahora encontraré la palabra exacta y todo retomará su rumbo)

Ella: (Si no rompe este silencio definitivamente no tengo nada que hacer con este inútil)

El: (Ésta era la noche y lo estoy estropeando. Con el tiempo que llevaba planeándolo)

Ella: (Esta noche me apetecía follar, ahora este imbécil me está jodiendo la libido)

El: (Se acabó, me voy a disculpar y empezaré de nuevo. No quiero recordar este momento toda mi vida como la oportunidad desaprovechada)

Ella: (¿Cuánto tiempo llevará callado joder? No tengo ni puta idea de que estará pensando, este día se antoja para olvidar)

El: (Ya sé, propondré ir a otro sitio y al fin arreglar la situación)

Ella: (Me voy a largar a otro lugar, mañana me bajará la regla y tengo ganas de tirarme a alguien)

El: (Pero… ¿Cómo decírselo ahora? Después de tanto tiempo. No saldrá bien, nada me sale bien)

Ella: (Ni siquiera cuando me pongo minifalda y el tanga entreviéndose consigo cazar a un chico interesante.)

El: (Hoy lleva el mismo jersey que cuando nos conocimos)

Ella: (No sé si merece un último intento)

El: (Si me rechaza no creo que pueda volver a intentarlo nunca)

Ella: (Creo que va siendo hora de irme)

El: (Otra vez un silencio largo en mi historia)

Ella: Mira Mario lo siento pero este silencio incómodo es demasiado para mí esta
noche.

El: Err… antes de irte quería disculparme y decirte que te quiero.

Ella: ¿Queeeee? ¿Cómo vas a quererme si ni siquiera nos conocemos?

El: …

Ella: Lo dicho, demasiado esta noche.

El: (Demasiado poco para mí. Siempre)

Ella: Adiós.

El: Lo siento. (Te quiero)

A long time ago

Hace demasiado tiempo
que alejé mi conciencia
de estos asuntos
que tienen que ver con el corazón.

Frases sueltas

Sólo hay dos verdades inmutables;
-Las mujeres bellas pasan muy deprisa
-Hay veces que nos pillan mirando al suelo




¿De qué sirve el tiempo si no va a ser utilizado?




La sinceridad es un arma cargada de pasado.




Nosotros no proyectabamos, sólo soñabamos.




¿De qué es culpable un corazón
por querer amar más?




Rebusco entre la pornografía
la magia, las ilusiones
que ya nunca más fueron creciendo.




Pero ya no existen tus ojos
sólo el recuerdo de ellos.

Tautología

Si no puedo follarte
ya sólo me importa escribirte

Time Crisis

Llegados estos momentos de nuestras vidas
esta edad ímproba
ya sólo tenemos presente la crisis constante
de los 25 en adelante
y la seguridad de que la soledad elegida
también traerá algún día
una fundación de caricias
que cicatrice las heridas.

2010

2010 es una fecha de ciencia ficción
que siento como en constante adeudo
en aprendizaje de sabidurías
o en preparación de la cita disponible
cuando acariciar tu nombre ya sea
una variable en el dispensario de las emociones
o una decisión aperturista en las relaciones
diplomáticas,
perdidas tantas rimas consonantes,
ocasiones e ilusiones de ser amante o displicente
en amores y experiencias de tercer grado
para el número de serie, para el degradé
y la pulsión del músculo que te vió nacer.
Ya sólo existes porque imagino que en cualquier sitio
y donde estés,
habrá un momento tras el que tanto curriculum vitae
y méritos al portador
me hagan merecedor de tu elección.

Si nada puedo hacer salvo preparar una candidatura
que inconscientemente todavía presienta y persiga
que tiene el poder de convicción suficiente, como para hacer suya
tu elección. Que no es mía.

¿Fin? de mi poesía

Quiero dejarlo
Si significa continuar así
Mi sueño o tú
Pero no si formularlo
Es el final sempiterno y absoluto
Volver
Volver
Volver
Aunque esta noche
Hayas justificado el placer

Ser vivo

En este preciso instante el incertívoro*
masculla las madrugadas
y copula con los domingos
cada semana, cada día
que ya no es lunes terrorífico
ahora ha crecido hacia el ayer
todo es ayer, todo es ayer, todo es...
pasado.



*Ser vivo que se alimenta de incertidumbres

He borrado la literatura

no me quedo con la ficción
no compensa en la noche
yo nunca seré distinto a esto
era inevitable darse cuenta
dije que no volvería a hablar
de mi
han pasado los días de penumbra
y los renombres
me aterra la edad de la inocencia
la creatividad tardía
tu sonrisa incierta
todos los poemas falsos
que a partir de hoy se escriben
para recordarte.
Está bien, asumo la tristeza
a través del texto
porque así no se convierte en lágrimas
y evito dar explicaciones o lástima.

Ahora y nunca

Se trata de saber si quiero protagonizar
o bien una película porno
o por el contrario un drama romántico.

Sumas

Y se trata de todo eso
¿por qué conformarse con la dádiva?
¿por qué conformarse con el pasado?
si puede ser todo,
si puede ser el penúltimo polvo de despedida,
si puede ser una nueva lágrima en la recámara,
si han de surgir nuevas heridas incontestables.
Antes que a ti, renuncio a la nada
en la búsqueda de la experiencia,
en el empirismo vampírico de parasitar nuevas vidas,
nuevas conciencias, asoma la certeza de que sumar
es un verbo mucho más complaciente y aumenta
el espíritu, por más que reniegue de él.
Porque ante la duda que supone la resta,
prefiero mil veces antes haberte conocido
que no haberlo hecho nunca y no haber sentido
tus 3276 días de dudas y ofensas.
Que hoy me suman tristeza, pero me suman.

Trampas

Busco la honradez del texto
y también la presencia de la vida
sin demasiadas autorreferencias
incumplidas que luego den lugar a las dudas
acerca de quien soy.
No me importa el resultado de lo que eres
me interesa sobre todo el transcurso,
lo que ha ocurrido del acto a la palabra
la metafísica de la importancia
en el temido currículo oculto de las heridas,
que se superponen para dejar pasar
el ahora, teñido de trascendencia.
Pero en la discrepancia, convierto el argumento
en frivolidad porque siempre estoy dispuesto
a utilizarte o a utilizarme, para ganar un poema
o un cuerpo en la noche. Como ahora.
Se me nota a leguas que hace 3 o 4 renglones
dejé de escribir poesía.
Porque sólo te busco a ti. Y ni siquiera eso,
busco tus bragas, o el camino hacia ello.

Temido instante

Ahora ya nada es inmediato
porque nada me pertenece
ahora sé que la distancia
no es el punto más lejano
entre dos cuerpos
sino la tristeza incorruptible
de dos miradas que rehuyen
el contacto, o el conato
de confrontación de fuerzas.

Win the gun

Hay balas en la recámara
lágrimas en el revolverse de palabras
heridas que ansían ser recuperadas
malentendidos sin explicación coherente
-pero fácilmente explicables-
frases inconexas que no dicen verdades
y por encima de todo, está la ausencia
que no es un sustantivo
sino un complemento circunstancial de lugar

Desamor

Inicié una guerra preventiva pues
existían ciertos riesgos a contemplar;
tu propensión al terrorismo sentimental,
restos de infidelidades en los hangares
6 y 9,
posibles sustancias químicas etéreas
altamente inflamables y cancerígenas,
altas cotas de producción en síntomas
del abandono en dirección al síndrome
de la desesperanza...
Inicié una campaña de desprestigio
hacia tu monarquía representativa
pues tampoco hubo observadores internacionales
en los comicios ni alternativas en las listas
electorales, y ya con la opinión pública
mediante y vistos los resultados, a pesar
de haber utilizado todo mi arsenal bélico,
sólo tengo en la distancia-la certeza de los daños
colaterales, pero la realidad de nuevos acuerdos
comerciales y un horizonte más liviano.
Inicié una guerra preventiva contra ti.
Ahora sé, que fallaron las estrategias
y todo el aparato diplomático sufrió
contraespionaje con tus letras.

Where the streets have no name

Un hombre poético avanza el paso
acorde los tiempos,
actúa, toma decisiones y decide
concorde al grado de extravagancia
y hace o deshace las cosas que rigen
su memoria conforme a la posibilidad
de escribirlas y convertir en savia
la sabia elección de haberlas ejecutado
a tal efecto y en distinta forma.
Pero un hombre poético avanza al paso
acorde las fronteras y las limitaciones
del estacionario, a pesar de los imperativos
categóricos del convencionalismo,
y a través del valle de lágrimas
de la negación constante de su carácter
de ser vivo, ser humano que también
resiste a las imprecaciones
y al desamor constante de los domingos
solitarios y del recuerdo desmembrado
que a veces forja juicios y opiniones.

Sigo aquí

ha pasado el tiempo y sigo aquí
ha pasado el tiempo y
pero no demasiado tiempo
ni demasiado
no hay más poemas
no hay más
no hay mujeres en la sombra
o mujer en la tiniebla
o poeta en ciernes
a la oscuridad

Last Night

Dijeron que el mundo era peligroso
de noche
y las putas y los chulos
y los yonkis
y el sexo fácil en los rincones,
las drogas sintéticas,
el olor a latex indiscriminado
en nuestras imaginaciones.
Las broncas de borrachos por mujeres
con cargas y cicatrices en el alma.
El olor a navaja, a puño americano,
a la emboscada cuando pasados 2 meses
ni siquiera te acuerdas de su nombre;
Adela.
Por eso y para evitar la masificación
se planeó una alternativa contrapuesta
y altamente eficaz en la evolución de la especie.
Toda la maquinaria se predispuso para la creación
de un ejercicio metalingüístico y prefabricado
llamado...

Y no es cierto que exista el verbo "echar de menos",
el adjetivo "imprescindible",
y el pronombre imperativo por excelencia "nosotros".
Sólo existe el yo y el miedo.
Y el dolor de la madrugada y la ausencia deliberada
de una palabra que produce estertores, mártires,
adictos y silencios.

Despoema

No sé qué valor terapéutico tienen nuestros encuentros
no entiendo esta casuística del abandono por goteo de casualidades
yo sólo sé de irme sin mirar atrás, sin esperar a echarte en falta.
No puedo despedirme cada día con el mínimo imperativo de la dignidad
a nuestro acervo aprehendido de fracasos
en las situaciones más desesperadas.
Empiezo a sentir cuánto herirán mis labios,
cuánto tus excesos con los lagrimales,
cuánto los poemas y la distancia futura y el rencor amargo
que se madura desde el retroceso en la complicidad cotidiana
de saberse las respuestas
y las preguntas.
No se me ocurre escribir otra cosa que:
no importa nada
no importa nada
no importa nada
como si la vida fuera a desvelarse
como si el designio fuera una palabra
como si nosotros ya no fuéramos a existir jamás
porque éramos nosotros frente a los demás.

Apuntes para Meetic.es o Match.com

Perfil

* 26 años Hombre Cibernético
* Cádiz, Cádiz
* Buscando: Mujer de 22 a 29

Llevo escribiendo 11 años sobre mi mismo, se me da bien y es por ello que no seré nada de lo que estás buscando. Es probable que te hiera si te quiero y me amas. Es probable que no lleve la sinceridad por bandera. Es importante que sepas que amo por inercias, que antepondré mi felicidad a la tuya. Que primará por encima de todo mi complejo de Peter Pan y mi fama de Prometeo. Que cuando quiero puedo ser muy pedante
(como ahora) pero no es más que una fachada o una facultad de derecho, de ir directamente hacia el objetivo y a veces pienso que yo, tampoco sé amar demasiado ni demasiado bien y que todo es una coartada para amarme a mi mismo. O para escribirme.
No sé qué significa eso de que me guste el jazz, aun sin llegar a aprehenderlo.
No sé qué significa que descarte a cualquier candidata cuando comete faltas graves de ortografía.
No sé qué significa cuando interpreto escenas dramáticas en días postulados a tal efecto.
No sé qué significado tiene escribir poesía y declararlo públicamente.
No sé qué significan tantas cosas que me importan y a las que nunca renunciaría.
Pero tengo la certeza de que, extirpado el ideal amoroso del siglo XX (matrimonio cristiano que aguanta en la salud y en la enfermedad) y omitido el germen infecto de la media naranja o el alma gemela, y ya instalados en un paradigma amoroso más cercano al día a día. Necesito en este tiempo de mi vida, un cuerpo bello al que amar, una mujer que me haga recordar que también estos versos conllevan esperanza.

So sofisticated

Ya sólo necesito una mujer
que me pregunte al encontrarnos en casa
ya entrada la noche;
-Bien, ¿y a quién has amado hoy
por encima de todas las cosas?

Si amas, no conduzcas

Fiona me abandonó
camino de un puente del 3 de Mayo
previo aviso incandescente de la DGT
ampliado el dispositivo de seguridad
computando los datos del anterior año
y con el carnet por puntos ya institucionalizado.
Las cifras de muertos han decrecido
gracias a la operación salida...
pero en las necrológicas de esa semana
aparecía su nombre y ya entró a formar parte
dentro de esas 47 víctimas más,
golpeada la mediana a 137 km/h
y sin que las 5 estrellas Euroncap
pudiesen hacer nada por su vida.

Te gustaba la velocidad, y la asistencia electrónica
a la conducción siempre te pareció
una de esas opciones detestables del progreso.

Y ya en el tanatorio
donde el pésame pesaba muchas lágrimas,
todos me miraban como sin creérselo
y se decían a mis espaldas para que no me enterase;
"pobre, que va a hacer ahora"
mientras yo altamente narcotizado por tu recuerdo
sólo atisbaba a consolarme
con la seguridad de convertir tu muerte
en una referencia bibliográfica importante
para mi siguiente libro de poemas
y una antilogía futura en mi conciencia.

Tienes razón

en eso de anoche, Fran.

"Al final, nosotros podemos estar aquí hablando de nuestras cosas, que son poco más que mujeres y sus consecuencias. Pero para hablar de mí, para hablar de tí, de lo que nos pasa, hacen falta de forma ineludible sus compañías y un horizonte próximo de sucesos y confianzas".

Y porque el amor no es más que un diálogo constante de seducciones y el conocimiento, por interés, de todas y cada una de las proposiciones individuales en busca de un proyecto conforme, unitario y dividido en dos partes a la vez que unido de manera inexplicable, por el pálpito irreductible de dos corazones.

Búsqueda

Ellas: "quiero que me hagan reir"
Nosotros: "que tengan sentido del humor"

Ellas: "que sea sincero"
Nosotros: "que sea extrovertida"

Ellas: "que lo haga todo"
Nosotros: "que ayuden un poco"

Ellas: "que sea valiente"
Nosotros: "que no tenga miedo"

Y así hasta el infinito para desmontar el mito falso de la lucha de géneros.
El mismo miedo
la misma desesperanza
idéntica desorientación;
hacia dónde el primer paso
y cómo la primera mirada,
de qué modo la primera conversación...
y dejarse ir, aplazar el esfuerzo para el mañana.
Ya sobrevendrá un domingo más luminoso,
"no quieras resolver tu vida en 5 fines de semana"
me exhortan los estudiosos.

Apocalypse Now

Ahora
todo es numérico,
se evita la lingüística
y ya no cuento los días para verte,
ni los días que hace desde...
sino que hago un planning para no coincidir
demasiado a menudo en el tiempo.
Y evito los momentos procaces del pasado,
la imprecación a otros nombres relevantes,
las coincidencias tenebrosas en las calles de la melancolía,
todo lo que suena a bello o se siente poética en potencia
(en rebeldía).
He cambiado de perfume por el poder que le otorgan
las endorfinas y también por democratizarme en olores.
Y no te echo de menos, eso no me avergüenza.
Pero sí admitir que echo en falta el armario de tus proposiciones
la ropa interior en la que gasté dos saldos, tres sueldos
y terribles orgasmos lisérgicos
que no es a tu alma a la que se encomendó mi letanía
sino al discurso darwiniano de la evolución de la especie.
Claro que
ahora tampoco tengo excusas en la caída
pero ya no arrastro más de un cuerpo
y también levantarme me cuesta un poco menos cada día
porque el peso inexorable de dos almas
no se sobrelleva mejor que la inconexa verdad
de una piedad en la mentira.

El gato macho en lucha titánica contra el Ego onmisciente que llega a clase tarde cada día

El narrador tapa la línea de la vida de su protagonista
el protagonista evita hasta el último momento mostrar sus sentimientos
el héroe trágico no alcanza ni supera
atraviese con dolor la tristeza
porque no existe otro modo para hacerlo
y porque para amar a dos haber sido uno es necesario
haber sido tú
haber sido ellos
convertidos ya en verdaderos delincuentes
en esta perífrasis mundana de los mundos de Yuppie
ahoguemos con una manguera en sus estómagos
las mentiras que los mantienen en pie
a los hijos de los hombres
culpables de mantener ese status de periferia a la verdad
y con saliva y nervio
hagamos la revolución sobre ellos



Poema dual, biesférico, biaxial, bisiesto, bisexual, escrito entre María y un servidor, en horas lectivas del C.A.P. (Curso de Auténtic@s Prostitut@s)

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En este tiempo
ya nadie puede cumplir
ni sus promesas
ni sus amenazas
ni sus sueños

Gaelic Star

Luz de mi vida
no he pensado el tiempo
pero el tiempo nos ha pensado a nosotros

El poeta

Bla bla bla
bla bla bla
yo yo yo
yo yo
yo
a mi
a mi alrededor
bla bla bla
bla bla bla
onomatopeya
onanismo
diarrea verbal
yo yo yo
yo yo
yo
aplausos
gracias
yo

Flashhhhh

uoooo

Regresión

busco respuestas
el teléfono comunica
la agenda de amigos se adelgaza
el tiempo es evasivo
y no me duele nada
pero me dueles tú.
Y estoy cansado de escribir
como si realmente tuviese un público al que dirigirme.

Y ya no estás tú

para contemplar cómo soy feliz
para contemplar cómo soy triste
para contemplarme bailando desnudo frente al universo
para dejarte entusiasmada con mi dicción y locuacidad
acerca de temas intrascendentes de actualidad
para cerciorarte de que verdaderamente existo
carne y hueso
aunque sea material de tus oníricos sueños
más la humedad de las tinieblas
y las bandas sonoras musicalizando el encuentro
breve antología de un tercio del todo
ya dispuesto al abandono.
Y ya no estás tú
y también una parte de mí ha desaparecido.
Toda la magia y la fantasía
que ahora atesoro con poesía
advirtiendo que contigo
van a caer otros cuerpos.

Thruth is thruth

La verdad sólo me importa si puedo convertirla en fundación.
La verdad sólo me importa si es un arma de destrucción masiva.
La verdad sólo me importa si puedo decidir la mentira o la moraleja.
La verdad sólo me importa si con ella alcanzo el horizonte que supone conocerla para traicionarla.
La verdad sólo importa si estás dispuesto a renunciar a ella.

En proposiciones argumentales, estudios comparativos concluyen
que no es más que una estrategia para crear vínculos de unión y afecto
que consoliden un plan futuro de pensiones en conciencias.

Ya no soy verdad. Ya no somos verdad.
Pero estoy aquí escribiendome.
Que es lo que prometí, la única verdad que puedo sostener con el peso de este poema.
Que no es más que descubrir las mentiras.
Que no es más que el valor que tienen estas lágrimas de cocodrilo que me sustentan
la tristeza.

La verdad sólo importa si es mi verdad frente a la vuestra.
Así habló Zaratustra.

Me propongo...

alcanzar un estado supremo de inacción que signifique el equilibrio de las fuerzas innatas mientras me pertenezcan. Herencia de imposibles en el verso reescrito por énesima vez.
Me propongo la belleza a través de una secuencia ordenada de acciones que conformen lo bello de amarte a través de los textos, a través del requiescat in pace.
Me propongo altruista pero sin redundar en el verso ni convertirme en un sucedáneo o buscador del suicidio por influencia futura del autismo o la inconsciencia.
Estudiar casos reales implica un contacto con el mundo cotidiano del que reniego porque me presupongo imprescindible además de superlativo, frente a la decadencia del desconocimiento o la inmodestia del fracaso que en estos momentos me sostiene.
Versátil en pro de la consecución del título de veedor, hacedor y táctil de versos inadecuados para mi persona, por la emotiva carga de sensaciones, pliegues y desnudeces.

Volveré en el nuevo inicio de la búsqueda a escudriñar el horizonte
buscándote omnipresente
cuando la línea que separa la ficción de la realidad
no sea un simple indicio o una trémula corazonada
a la que se le ha agotado el crédito de pálpitos
a la que se le han impuesto imperativos de tradiciones
milenarias.

Violencia engendra violencia

Ahora entiendo todo;
el poso de bilis
la náusea que germina
el desconsuelo a la madrugada
la soledad del dominio
a las ideas renunciadas
el desamor y la ausencia
la impaciencia como arma frente a la belleza
o la fuerza invencible.
La mentira
la gran mentira del "todos valientes"
al único cobarde traicionando a cada verso
lo que pasa. Él -universo- ha iniciado un transcurso.
La metáfora personificada ejemplifica el sujeto
de la acción, que no es más que una frase;
"la verdad os será revelada en el preciso instante
en el que deje de seros necesaria"
Convertida búsqueda en somera observación
de acontecimientos y deducción del argumento
"todos los valientes subyacen en el silencio".

Filosofía de los siglos XVII - XVIII

He vuelto, esto es como empezar de nuevo, he olvidado lo aprendido pierdo y he perdido tanto tiempo y es mi vida esta estoy aquí aunque yo mismo me daba por muerto vuelvo a empezar de cero. Dan ganas de llorar estos pensamientos ha pasado tanto tiempo. Tiempo, tiempo, tiempo que no vuelve. He pensado en ti pero poco tiempo ya sólo pareces una imagen difusa, una imagen de tu imagen difusa, ya no nos vemos está claro que se acabó para siempre ya no hay una segunda oportunidad ibamos por la quinta o la sexta este amor nunca fue, digamoslo claramente, una evidencia tan perfecta como el tiempo (olvido) ha cambiado los planes iniciales aun así deseo verte para acabar el último diálogo siempre deseo acabar el último diálogo ese que nunca tuvimos, el que seguirá ahí aunque volvamos a vernos en el desamor queda indefinido siempre el último diálogo,
las cosas que no decimos porque hablamos cara a cara y yo siempre tengo un vacío en el pecho, tu por contra no decides nunca hablar por ti, sino sería distinto.
Hay una sombra en mis ojos en el espejo y sustituyo tu imagen por otra cercana igual de imposible me he de inventar un romance una historia algo que alegre mi vida este letargo comienza a ser destructivo ninguna sonrisa y un eterno dolor de cabeza he cambiado la tristeza-alegría del imposible por la nada

Apuntes de clase

Introducción a la lengua española


No te encuentro y no me escondo pero no te busco, esta vez no, ya no es como antes no sé si deseo verte es posible que sea esta la causa. He de volver al principio de ti, cuando era yo solo, yo único, sin más tristeza que la mía. Quiero que lo sepas pero yo no lo sé esta variación esta ambigüedad de pensamiento extraña y extravía.
Esta vez no esta vez no esta vez no esta vez no esta vez no esta vez no esta vez no
Estoy un poco harto conmutación se parece a cuando estábamos en 8º de EGB dando matemáticas me parece imposible poder aguantar otra hora más a este petardo ya no sé qué hacer ni qué no hacer ni qué deshacer ni qué
No significa nada si no te miro no significa nada si el tiempo no te da la razón no significa nada si me abandono no significa nada si dejo de quererme, no significa nada si aun estoy este todo el tiempo no poder volver atrás es la mayor desgracia de la vida nunca diré que no cambiaría nada de mi vida pediré una ausencia
Extraña sensación de no vivir es esta no siento que signifique nada apenas si significo a nadie no veo mi vida no alcanzo a ver un futuro próximo me dejo ir me dejo llevar esta vez no dirijo mi vida únicamente continúo la senda marcada, no elijo, no elimino solamente prosigo el camino como cuando lloraba todos los días nada importa la noche es corta como el día aun no es verano y hace frío, presiento una glaciación interior como mía aun no está claro que llegue el deshielo ahora es el momento, pero me invade tu sensación y me aplaca el recuerdo

Respuesta equivocada

Te escribo una carta de amor
contiene 2000 palabras por renglón
es de prosa poética estilizada
con adjetivación profusa acerca de mi pálpito
con descripciones exhaustivas de tu inmanencia
en mis textos eróticos
con un 95% de realidad
y el resto de ciencia ficción
pero habla sobre mi y sobre lo que soy.
Tú resuelves hacerlo del único modo eliminatorio;
un no sabe/no contesta monosílabo.

Republiqué Française

Quiero gritarte al oido;
"Liberté, egalité, fraternité"
que me dibujes en el pecho consignas
de Mayo del 68
barricadas, cócteles molotov,
antidisturbios, existencialismo,
pero me temo que no conozco el idioma
que tú eres demasiado joven,
que ya no es época de revoluciones
y que el tiempo ha construido un muro
de lamentaciones en torno a la casuística
de preguntarte el nombre
o invitarte al cine.

Simplemente quiero oler tu pelo
por encima de significaciones.

Mis próximos proyectos

como en billar americano; señalo la bola que ha de entrar en la tronera vaya a ser que la gente especule con la buena suerte o con la providencia.

Lo siguiente es un poemario de la fractura.
Lo próximo -en futuro más lejano- es un decálogo hermético, difícil y poético. He de quitarme rápidamente este traje de prosa o por contra, cambiar de chaqueta. Pero eso es un imposible del hoy, quizá una necesidad del mañana.

El funambulista que sueña con ser payaso, el payaso que sueña con ser domador de leones, el domador de leones que sueña con ser actor porno...

Escribirte después de tantos años

¿sólo para decir; ¿qué tal estás? ¿sigues viva??
No sé, no sé.
Si todo ello implica una revisión de última hora
del aroma white musk
pues del mismo modo que no conviene regresar
al lugar donde uno ha sido feliz
tampoco conviene despertar del letargo
aquellas personas que produjeron tristeza,
desesperación y desarraigo de esta vida
que ahora parece formar unas letras esquivas
a cada sonrisa o mirada imprevisible.
Sorteo el anhelo de recuperar el pasaporte
caducado de mis viajes de antaño
pero ahora he decidido de forma taxativa
que el lema; "me voy para encontrarme conmigo mismo"
significa en realidad; "me voy fuera para encontrarte"
estés donde estés, seas quien seas y tengas el nombre
que tengas. Porque aquí entre tantos nombres ya sólo aspiro
a reconocerme en otros ojos que como decía Neruda;
"Hagan temblar los cercos de mis últimos límites"
o ver "Los ojos que tengo en los míos tatuados"
como escribió Pizarnik.

Por eso ¿escribirte después de tantos años?
¿para qué? si ya no tienes las respuestas en codificado
y yo resolví las dudas sin prozac, ni terapeuta
sin alcohol ni consultorios de suplemento dominical.
Si yo resolví la tristeza con ecuaciones de primer grado;
llorar, llorar, llorar y tragar bilis.

Seur 24 horas

Entregué mi corazón por correo certificado
a la primera mujer que me susurró
cosas de amor al oido.

Orange compañía telefónica

y ahora que puedo llamar a quien quiera
-sea hombre o mujer, mujer, mujer-
no tengo saldo.

Perspectiva

Y ahora mismo no sé
si realmente merece la pena nada más que la incertidumbre
o la indeterminación
más allá de coletillas absurdas de la vida
como la poesía o el fragor etílico.